Beija minha pele sem pressa ou censura.
Horas de contemplação mútua, ao som de algum poeta morto.
Seu calor morno de inverno me contagia em felicidade instantânea.
Não posso olhar seus olhos, sua magnitude me cega, mas ainda assim sei da sinceridade com a qual me irradia.
Gostaria que ele fosse como o sol, mas nossa paixão foi noturna.
Nenhum comentário:
Postar um comentário